Der
1. Brief
Berlin,
den 1. Mai 1912.
Omukama!
Großer und einziger König!
Ich schreibe
Dir als Dein gehorsamer Diener, den du aussandtest, zu sehen, ob es einen
König gebe, der Dir gleiche und ob ein Land sei, das, von Menschen
bewohnt, den Menschen mehr zu bieten habe als Dein Land, Kitara, das Land
der langhörnigen Rinder.
Laß
mich die Antwort auf diese Fragen gleich vorwegnehmen: es gibt kein solches
Land, es gibt keinen solchen König.
Was ich
auf meiner weiten Reise sah, ist aber wert, daß Du es wissest, und
wenn ich gesund heimkehre, kann ich es Dir auch selbst erzählen, und
du erfährst es dann genauer, als wenn Dir Ibrahimu, der Mann von der
Küste, meinen Brief alleine, und, wenn es Dein Wille ist, noch öfter
im Kreise Deiner Wakungu (=zum Hofdienst befohlene Adlige) vorliest.
Als du
mir zu reisen befahlst und mir aus Deinem weiten Reiche zwölfhundert
marschfähige Rinder und zweitausend Ziegen mitgabst, damit ich bezahlen
könne, was meine Reise im fremden Lande koste, da wußte Niemand,
daß ich schon jetzt, nach zwei Monden, kein einziges Deiner blanken
Rinder mehr bei mir haben würde, und daß ich trotzdem, dank Deinem
Reichtum und Deiner Macht nicht Not leiden würde.
Ich habe
schon am großen See der Wasukama alle Deine Rinder und Ziegen gegen
Metallstücke eingetauscht und diese Metallstücke wieder gegen
ein beschriebenes Papier. Damit bin ich dann alleine weitergereist, und
wo ich das Papier zeige, da bekomme ich die Münze, die ich gebrauche,
um Nahrung zu kaufen. So mächtig wirkt Dein Name.
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Hans
Paasche 1881-1922
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Wisse:
das Land, in dem ich jetzt reise, heißt Deutschland. Die Eingeborenen
des Landes bezahlen nicht mit Rindern und Ziegen, auch nicht mit Glasperlen
oder Kaurimuscheln oder Baumwollstoff; kleine Metallstücke und buntes
Papier ist ihre Münze, und das Papier ist wertvoller als das Metall.
Es gibt ein braunes Papier, das ist mehr wert als eine ganze Zahl Deiner
Rinder. Es ist etwa so, als wenn man am Sabinjoberge vier tragende Kühe
für einen geflochtenen Grasring kaufen könnte. (Dabei weiß
doch jeder Hutu [= Ackerbauer], daß man für zwanzig Grasringe
noch nicht so viel Brennholz bekommt, wie eine Familie gebraucht, um sich
in der Regenzeit eine warme Nacht zu gönnen!) Ich glaube, Dein Gesicht
zu sehen, wie Du lachst über den Unsinn, den ich Dir aus Inner-Deutschland
erzähle. Aber, großer König, eins muß ich Dir jetzt
immer wieder sagen: Die Eingeborenen des Landes empfinden diesen und noch
viel größeren Unsinn als etwas Selbstverständliches, und
sie sind so sehr daran gewöhnt, daß sie erschrecken würden,
wenn es anders wäre. Ja, wenn ich ihnen sage (ich spreche die Eingeborenensprache
schon ganz gut), daß wir in Kitara mit anderer Münze zahlen,
dann sagen sie, was sie hätten, sei besser, und fragen, ob sie kommen
sollten und Dir das Bessere bringen. Sie nennen alles, was sie bringen wollen,
mit einem Worte: "Kultur". Da aber Niemand etwas Besseres bringen
kann, als er hat, und da mir das, was diese "Menschen" (so nennen
sie sich in vollem Ernst!) haben, nicht gefällt, so antworte ich jedesmal,
du ließest "bestens danken". Das ist nämlich der Ausdruck,
den sie anwenden, wenn sie sagen wollen, was in unserer Sprache heißt:
"Nein, ich will nicht!"
Herr der
Berge, du zürnst mir vielleicht, weil ich die hundert schnellfüßigen
Boten und ihre hundert Briefbegleiter im Walde von Bukome, an der Grenze
Deines Reiches zurückließ. Das mußte ich tun, wenn ich
überhaupt weite Länder und Meere durcheilen und in dies Land kommen
wollte. Ich mußte von dem Plan abstehen, für jeden Brief, den
ich Dir schreibe, einen Boten und einen Briefbegleiter mitzunehmen. Denn
man hält es hier ganz anders mit Briefen als in Deinem Lande. Bei Dir
gilt es als Gesetz, das jeder kennt: es darf nur ein Brief an einem Tage
in Deiner Stadt eintreffen. Diesen bringt ein Bote, und ein anderer begleitet
ihn, denn einer alleine kann nicht Briefbote sein. Wenn die beiden den Ruhiga
überschritten haben, dann eilt ihnen die Kunde des Kommens voraus,
und man weiß es bald darauf in Deiner Residenz. Und wenn sie endlich,
nach Tagen, über den Hochpaß von Kibata hinabkommen, dann folgt
ihnen eine vielköpfige Schar hochgewachsener Jünglinge, und die
Trommler und Bläser ziehen den Abhang vor Kabares Hof hinab, ihnen
entgegen.
Was bedeutet
dagegen in diesem Lande ein Brief! Nichts! Und das darf uns nicht wundernehmen;
denn in Deutschland gibt es Briefe, so viele wie Gras auf den Viehweiden
von Mpororo. Ein einziger Bote trägt hundert Briefe auf einmal, ja
jeder einzelne Mann darf Briefe bekommen, und mancher bekommt viele auf
einmal. Ich sehe selten, daß jemand durch das Lesen all der Briefe
zufriedener werde oder schlechter gestimmt. Und wenn er über den einen
Brief traurig wird, so greift er schnell zum nächsten, über den
er froh wird, und wenn er alle Briefe fertig gelesen hat, dann weiß
er nicht, ob er froh oder traurig sein soll. Nur müder ist er geworden.
Und unlustiger, den Acker zu hacken, das Vieh zu hüten. Wenn er überhaupt
Acker und Vieh zu verwalten hat.
Du siehst schon, es ist unglücklich, dieses Volk, doch laß mich
heute nicht nach den Ursachen fragen. Ich will Dir auch in den nächsten
Briefen nur schildern, was ich sehe, und will erst viel später meine
Schlüsse ziehen. Noch vieles habe ich Dir zu schreiben.
Riangombe,
der über dem Feuerberge wohnt und mit Schnee seine Füße
kühlt, schütze Dich und mich, Deinen Diener Lukanga Mukara
